Eis que, num belo dia,
A poesia não sai;
Fica presa na língua
É torturada pela culpa
De quem já não tem permissão
Para nela pensar;
A culpa dos erros,
A incoerência dos acertos,
O avesso dos ponteiros,
Tudo vira um ser superior
Capaz de ferir, de gritar;
Eu sou esse ser
Sou vítima de mim
Que tenta fazer poesia
Para se desculpar.
(inspirefirst - Tumblr)
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